En esta esperada novela debut, Albertina Carri -figura ineludible del cine más original e irreverente de Latinoamérica- vuelve a su escenario preferido: el campo.

«Carri transforma todo lo que haría de ella una víctima en objeto de interés, de apetencia, de codicia casi lasciva. No obedece más que a su deseo, no importa si esa cruz -la única que se jacta de llevar- la lleva adonde no está segura de querer ir, la mete en problemas, la induce a equivocarse o a traicionar.»
Alan Pauls

«Una deslumbrante novela estremecida de sonido y furia que, desorbitada, conjura la orfandad de la muerte ya sea de un caballo, una serpiente, un avestruz o un chajá.»
Gabriela Massuh

Del rencuentro con su hermana, que vuelve a vivir al país con sus hijas, brotan para la protagonista los recuerdos dolorosos de una infancia rota tras el asesinato de sus padres. La locura a veces, la maldad otras, por momentos la fría y simple desaprensión organizan el pasado de ambas. Sin embargo, y contra sus propios pronósticos, la convivencia entre las cuatro promete la forma de una nueva familia y el alivio del amor.

En esta esperada novela debut, Albertina Carri -figura ineludible del cine más original e irreverente de Latinoamérica- vuelve a su escenario preferido: el campo. A través de un relato descarnado, plagado de detalles crueles y luminosos, eróticos y escalofriantes. Con un enorme poder dramático, aprovecha el aparente vacío de la pampa para que la pregunta por el sentido de la vida encarne en imágenes memorables y que en los animales, la noche y la soledad aparezcan las respuestas.

En una ciudad sin nombre, desolada por la violencia y el hambre, en manos de un Alto Mando que por momentos recuerda al Gran Hermano de Orwell, un grupo de mujeres decide crear un club de lectura.

La aventura literaria deviene pronto en un medio para escapar de la angustia cotidiana de esta distopía caribeña. Un primer crimen fortuito las convierte en cómplices y la lectura de un libro de autoayuda, en asesinas. La inquietante pregunta que recorre estas páginas de manera implícita es que toda mujer, en nuestras sociedades impunes y machistas, esconde un deseo latente de venganza; toda mujer tiene un crimen pendiente. La novela también discute el valor terapéutico de la literatura, las múltiples formas del deseo y el fraude moral de los libros de #desarrollo personal#.

Con una sensibilidad única para entender el universo femenino, sus gestos íntimos y sus deseos más oscuros, con el trepidante ritmo de un thriller y con la profundidad analítica de un testigo alerta de nuestros días, Mujeres que matan es la confirmación del venezolano Alberto Barrera Tyszka como uno de los grandes narradores de nuestra lengua.

La esperada nueva novela de Fuguet parodia salvajemente el mundo editorial e indaga en las descarnadas relaciones homosexuales juveniles en una capital latinoamericana en pleno siglo XXI

Vertiginoso, salvaje, Sudor es el colosal relato de un editor que describe, con desparpajo y humor corrosivo, el funcionamiento y las relaciones del mundo literario, que se ve convulsionado por la visita y las conductas tiránicas de un autor estrella y su hijo mimado y provocador.

Suerte de despiadada sátira a la feria de vanidades que pueden ser las giras de prensa de escritores y sus egos desatados, esta novela es también una indagación sin anestesia en un submundo gay donde los afectos quedan relegados a un segundo plano por el despliegue de una serie de relaciones carnales, efímeras y extremas, propiciadas por Grindr, la exitosa red social de contactos homosexuales que Alf, el protagonista de la novela, usa con la misma frecuencia con que sus autores lo utilizan a él como consejero, asesor o cómplice. Entre tanto, la ciudad de Santiago, donde transcurren los pocos días que Sudor relata, cobra una presencia inusitada que raras veces la narrativa chilena ha sabido darle.

«Nací con tinta en las venas. Eso, al menos, es lo que me gustaría creer. O lo que algunos entusiastas decían de mí cuando mi nombre aún poseía cierta capacidad de convocatoria.»

“Nunca lo he pasado mejor escribiendo. De mis novelas, esta es la más autobiográfica, pero no por eso la más personal. Con Tinta roja intenté camuflarme, reinventarme, atajarme, alejarme, y fue un agrado”, escribe el autor en el epílogo a la reedición de esta electrizante novela, que explora desde ángulos no habituales los conflictos del aprendizaje periodístico, el trabajo, la amistad y la relación padre e hijo.

Alfonso, un joven periodista en práctica del diario El Clamor, narra vertiginosamente una serie de hechos de sangre ocurridos en el Santiago de los años 80. Gran parte de la novela transcurre arriba de la camioneta amarilla en que Alfonso y sus compañeros reportean crímenes, suicidios y accidentes mientras conversan, discuten, bromean e intentan leer una realidad intensa, sofocante, para ellos densa y ligera a la vez.

Publicada originalmente en 1996 y llevada al cine en Perú el año 2000, Tinta roja marcó un giro en la narrativa chilena que luego se volvería una marca de agua en la obra de Alberto Fuguet: la de tomar caminos inesperados, siempre.

«Ciertas trabas y traumas y lealtades y certezas no se esfuman hasta que arden».

En este libro de carácter híbrido, Alberto Fuguet aborda personalmente, pero de muy diversas formas, un año histórico que se inaugura con un eclipse total, sigue con una primavera prometedora que de pronto da paso a un gran estallido social y que se extiende hasta un verano tenso y tórrido que desemboca en una pandemia de proporciones impensadas. Cuentos, entradas de diario, apuntes de lectura, diálogos, reflexiones, crónicas pop, citas y hasta recetas de cocina. “Esto no es periodismo ni crónica, aunque viene en parte de ahí, tampoco es ficción pura, no es una novela, aunque a veces creo que sí lo es, se puede ver como un trailer de lo que acaba de pasar”, se lee al comienzo.

Los tiempos raros y agitados en lo íntimo, social y político no son fáciles de narrar. Aun así, Fuguet se arriesga y crea una épica del colapso. Su meta fue atrevida: registrar emociones, ambientes, temores, personajes, fiestas, angustias, risas y deseos que nacieron entre el 2019 y el 2020. También imaginar el futuro. Todo eso, y más, da forma a este álbum urgente que se hace cargo de lo que el poeta Frank O'Hara escribiera un día y que va de epígrafe en estos Despachos del fin del mundo: “En tiempos de crisis, todos debemos decidir una y otra vez a quien amamos”.

Ambientada en un futuro inmediato en el que la literatura ha desaparecido de la sociedad, y aunando suspense y autoficción , narrativa minimalista y estilo vigoroso, Alabanza es la obra más lograda y personal de Alberto Olmos, una apasionante reivindicación de la literatura que devuelve el protagonismo al lector.

«No estoy enamorado de ti.»

Con esta declaración comienza Alabanza, una emocionante novela sobre las relaciones de pareja, la gestión de la propia identidad y el futuro de la literatura.

Claudia y Sebastián disfrutan de unas vacaciones de verano en un pueblo habitado exclusivamente por viudas y donde no es posible conectarse a internet. Mientras él se dedica a recordar por escrito a todas las amantes de su vida, ella recorre el pueblo y los alrededores y acaba interesada por un suceso acaecido hace casi treinta años: el incendio de la iglesia mayor. Un crimen espeluznante servirá de insospechada catarsis para su vida en común.

Reseñas:
«Lo específicamente contemporáneo en Olmos es la elaboración de una voz que, desde un lugar desolado, opina con exasperación adversativa en contra del sentido común de su época.»
Rafael Reig, ABCD Las Letras

«Se toma en serio al lector con la voluntad de acorralarlo, desquiciarlo y hasta reanimarlo.»
Nadal Suau, El Cultural

«Resultará difícil que con el paso del tiempo este libro no se convierta en una de las referencias de la narrativa española de las primeras décadas del siglo XXI.»
Revista de Letras

«Una historia honesta, minimalista e intelectualmente provocativa. Obscenamente buena. Sus páginas gozan de una excelente respiración, con un temblor contenido por momentos y expansivo cuando es preciso.»
Ángeles López, La Razón

«Alberto Olmos ha dado un valiente paso adelante en su ya brillante carrera literaria con su último trabajo, [...] una novela fluida y absorbente.»
Cambio 16

«Literaria, sentimental, vivencial.»
Guillermo Bursutil, La Opinión de Murcia

Un libro de cuentos de Alejandra Costamagna que es un verdadero deleite para los lectores del género breve.

Como silenciosos espectadores de las vicisitudes de la vida cotidiana aparecen los animales domésticos que pueblan este magnífico conjunto de relatos. Se asoman para observar cómo a su alrededor las parejas, las familias, padres e hijos se relacionan ante hechos que los ponen a un paso de la felicidad o la desdicha. Una mujer tiene que decidir si se opera de una enfermedad grave o en definitiva no lo hace. Una pareja en crisis acude de madrugada a un hospital para salvar a un gato. Un hombre solitario encuentra a un perro y no está seguro de si desea devolverlo. Una amante persigue a quien la ha abandonado hasta el otro lado del mundo...

Con delicadeza, como si dibujara sobre un papel transparente, Alejandra Costamagna perfila mundos donde el lector se acercará a la extrañeza y la fugacidad de la vida. Animales domésticos es un deleite para los lectores del género breve.

Novela ganadora del Premio Mauricio Achar.

Porque crecer se trata de contestarnos una sóla pregunta: How does it feel to be own your own, like a complete unknown, like a rolling stone?

Premio Mauricio Achar 2016.

Una novela iniciática con influencia de la beat generation, un libro sobre los ídolos, los papás y los ideales a los que nos colgamos para crecer.

"Me quedé así un buen rato, contemplando al nuevo personaje del espejo, pensando que esta versión se parecía más a mí mismo que ninguna otra, y que si Sara también veía a este personaje guapo y misterioso, esta iba a ser una buena historia."

Sara, la chava de la que se enamora Omar, un obsesionado fan de Bob Dylan de 19 años. Sara, la Diosa Trágica que coincidentemente tiene el mismo nombre que la primer esposa de su ídolo. Sara, el ideal dela pureza y la sordidez que lleva a Omar a un viaje a través de la obsesión y la orfandad. Sara, la encarnación de todas las historias que el protagonista quiere vivir para tener "una vida de verdad", llena de mierda y alegría, virtud y dolor, amor y hambre; una vida afuera de su mente, lejos de su existencia clase mediera.

"...para mí de su boca salen figuras de humo, poemas que puedo moldear según me convenga", dice Omar en algún momento. Y ese transformar la realidad en ficción lo lleva a enfrentarse a sí mismo, lejos de la Ciudad de México, en Nueva York.

Acompaña esta novela oyendo la canción de cada capítulo en www.adiosadylan.com

En este volumen conviven tres libros: Algo que flota, Repelús y La velocidad del entusiasmo. Son textos llenos de posibilidades: palabras que se ponen a hacer lo que saben hacer luego de ser pronunciadas.

Un cura manco fuma a escondidas, mientras piensa si los rituales cotidianos que ocupan sus días en la congregación tienen algún sentido.

En otro lado, alguien acelera y rebobina la película de su vida desde la cama de un hospital. Espera sin apuro.

Más allá, un globo aerostático cargado se eleva por sobre una pregunta gigante: ¿qué es más arriesgado,

irse o quedarse?

«Durante muchos años en Uruguay los escritores que sucedieron a Onetti se preguntaron cómo seguir escribiendo después de su obra. A pocos años de la muerte de Levrero, la nueva generación de escritores uruguayos se plantea un interrogante similar a partir de la desaparición del #último maestro#. Alejandro Ferreiro no tiene respuestas absolutas. Pero en sus libros el lector encontrará algunas pistas para ensayar una respuesta a dos interrogantes que seguirán vigentes, no solo en Uruguay sino en toda América Latina.»

Damián Huergo, Página /12

«Allí donde otros corren el riesgo de desvanecerse en las trampas del lenguaje, Ferreiro demuestra una vez más su pericia. (#) Cuando a uno le llega este tipo de libros es casi imposible impostar el rol crítico. El sujeto termina ganado por la conciencia de la buena literatura, de las buenas ideas, de las buenas elaboraciones intelectuales.»

Pedro Peña, La Diaria

«Ferreiro maneja con buen pulso el suspenso en una novela más bien intimista y que, con el cambio de voces narrativas, adquiere un costado reflexivo y de vuelo poético. Algo que flota presenta una historia original tanto en su trama como en su estilo de escritura, y si después de leerla se vuelve al pequeño prólogo del libro, se encontrará una intriga adicional en las palabras del autor: #Lo que aquí se cuenta me fue revelado un domingo de febrero de 1999. Como toda revelación, aquella también poseía zonas oscuras##.

Además, y aunque parezca un detalle menor, esta novela demuestra que se pueden contar buenas historias en pocas páginas y que no siempre la desmesura narrativa es sinónimo de buena calidad.»

Silvana Tanzi, Búsqueda

<p align="center"><strong> Ramón Pagano disfruta de una condición que lo enorgullece: es el único habitante del país que sabe qué día y a qué hora morirá.</p></strong>

Primer <strong>sentenciado a muerte</strong> en más de cien años, comparte, a veces jubiloso y en otras melancólico, sus últimos cincuenta días.</p>Una complicada agenda lo devora: <strong>recibe</strong> <strong>las visitas</strong> de su madre y de su novia sin entender por qué las mortifica tanto su condena; departe con el juez quelo <strong>sentenció</strong>, quien al tiempo que se disculpa pugna por los derechos de transmisión de la ejecución; escribe discursos para el presidente de la República y asesora a su gabinete, y discurre sobre la <strong>existencia de Dios</strong> con el confesor que le asignan y con el secretario de Comunicaciones, quien le encomienda disipar tal duda desde el más allá. Mientras tanto, Ramón Pagano va desmontando la historia que lo llevó a <strong>prisión</strong>, desde sus primeras fechorías hasta su incorporación a un <strong>poderoso cártel</strong>, del que llegó a ser operador financiero gracias a su descomunal memoria y a su insólita habilidad para lavar dinero.</p> Con la difusa precisión de las <strong>pesadillas</strong> y con un sentido del <strong>humor</strong> contenido y afilado, Los últimos días de Ramón Pagano </i>nos recuerda que toda vida es una cuenta regresiva, aunque la mayoría no tengamos el pesar o el privilegio de saber en qué número estamos parados.<strong></u></strong></p>

El corredor es un alarido de metal y literatura cuya virtud primordial es llevar al lector a un paroxismo, a esa exaltación propia de los derviches y pilotos cuyos bólidos están avizorando, en fracciones de segundo, la pared donde habrán de estrellarse, el fuego donde serán desgarrados por engranajes y ángulos enfurecidos.

Alejandro Vázquez Ortiz ha logrado escribir un mecanismo narrativo cromado, con varias capas de pintura, donde conviven la violencia y la desesperación, donde el vértigo y el vacío son las únicas certezas. Aceite quemado, autopistas interminables que brillan en el desierto como pistones al rojo vivo, un terraplén de grava y concreto habitados por automóviles, sangre y dolor.

Esta novela no es ajena a un fetichismo, no es ajena a nosotros, humanos al borde de todo. Y eso es lo que la vuelve memorable.

Ramón López Castro

Llegan a Poesía Portátil los versos de una de las poetas más relevantes del siglo XX.

Storni fue una de las poetas posmodernas más importantes en lengua española. Capaz de desafiar los asfixiantes convencionalismos sociales, fue un ejemplo de coraje por su manera de asumir su ser femenino en absoluta y a veces desgarradora soledad. De las heridas y de la incomprensión padecidas por Storni emerge la fuerza de su voz, la cadencia de unos versos que pueden ser grito de protesta, canto a la vida, amor a la naturaleza o reivindicación del derecho de la mujer a convertirse en sujeto del deseo, en una tentativa de conquistar la libertad para decidir su destino. Esta breve antología rinde homenaje a su obra, superando la leyenda del suicidio que en ocasiones ha sido un obstáculo para un íntimo acercamiento a su poética.

Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido

no fuera más que aquello que nunca pudo ser,

no fuera más que algo vedado y reprimido

de familia en familia, de mujer en mujer.