Pistolar es un caleidoscopio, una indagación fragmentaria en el mosaico del yo: basta un ligero movimiento de muñeca y de repente todo cobra sentido.

Luis Alfredo J. A. vive en un edificio verde, cubierto enteramente por enredadera. De alguna forma, es un edificio invisible o, al menos, demasiado sutil. Sin duda: se trata de un edificio elusivo al servicio postal. Luis Alfredo J. A. escribe cartas, una todos los días. Es un epistolero profesional. Luis Alfredo J. A. es también un esquizofrénico paranoide.

Las cartas que escribe Luis Alfredo J. A. están dirigidas a diversos destinatarios: a su hermana, a funcionarios de Telmex, al candidato Francisco Labastida o Lavastida, a la Virgen de Guadalupe, a sus médicos, al señor Jesucristo o Jesús-Cristo.

En sus epístolas, propone inventos genialmente descabellados, planes de salvación empresarial o política o espiritual. Son, desde luego, cartas inesperadas, ejemplares de correo no deseado. Spam. (Sin embargo, en una sociedad gobernada por el deseo, quizá sea el spam una forma de resistencia, una estrategia de subversión.) Quizá sólo son, en el inconsciente telón de fondo de un esquizofrénico, tentativas de comunicación consigo mismo.

Iván Soto Camba compone este artefacto narrativo a partir de las cartas -reales- que Luis Alfredo J. A. escribiera desde su enfermedad y desde su departamento en un edificio invisible, o evasivo, como él mismo. Pistolar es un caleidoscopio, una indagación fragmentaria en el mosaico del yo: basta un ligero movimiento de muñeca y de repente todo cobra sentido.

Vidas de santos, segunda obra de Rodrigo Fresán, es un libro fundamentalmente experimental. Hibrido entre el volumen de relatos y la novela collage, el nexo común de todas sus partes gira en torno a la reflexión sobre la naturaleza de Dios.

¿Expiará sus pecados el Cazador de Santos? ¿Encontrará su lugar en el mapa de Canciones Tristes? ¿Conseguirá Alejo vender su alma al Diablo? ¿El Señor es mi pastor, nada me ha de faltar? ¿Podrá el Aprendiz de Brujo hacer el milagro que justifique su historia? ¿Cuáles son las instrucciones para erigir un palacio de la memoria? ¿Cómo evitar el pánico de la huida considerada? ¿Cuál es la manera más ridícula de morir? ¿Qué revelan las muchas canciones felices que tratan de Dios & Co.? ¿Cuál es el precio de una noche en el Sagrado Hotel de Todos los Santos en la Tierra? ¿Cuáles son los riesgos de escribir thrillers bíblicos sin tomar precauciones? ¿Quién es Judas Tomás el Gemelo Inmortal? ¿En qué se parece el Más Allá a un shopping-center? ¿Dios no existe pero es un gran personaje?

Reseña:
«Su capacidad narrativa es innegable. La novela como un caos se asemeja al laberinto borgeano, fruto éste de una implacable lógica. La de Fresán es el mendo pop.»
Joaquín Marco, El Cultural de El Mundo

Relatos precisos y afinados y audazmente experimentales de la mano de uno de los autores americanos de primera línea.

Los quince relatos de Guardianes de la intimidad abarcan escenarios y personajes tan apasionantes como líricos: la historia de supervivencia de un setter irlandés, la proeza irónica de una mujer que escala el Kilimanjaro, la relación amorosa sin amor de dos viejos amigos en Costa Rica... Todos ellos muestran la plenitud narrativa de Eggers, un autor que puede ser devastador, lúcido y divertido hasta extremos impensables.

Reseñas:
«Uno de los autores más interesantes de la literatura norteamericana reciente.»
Jordí Puntí, El País

Bajo el lema de estos funerales mitológicos, Gabriel García Márquez reunió en 1962 siete relatos y la novela corta que da título al presente volumen, en el que aparece ya en todo su esplendor el elemento mágico y telúrico que a partir de entonces definiría su obra.

Estamos en Macondo y su región una vez más, entre personajes y episodios reconocibles, pero ahora caen pájaros muertos sobre el poblado, rompiendo mosquiteros y alambradas, un cura ve al diablo o afirma haber encontrado al judío errante, y visitar la tumba de un ser querido supone un riesgo impredecible. Y hay que enterrar a la Mamá Grande, soberana absoluta de este mundo, que falleció en olor de santidad a los noventa y dos años, tras haber conservado la virginidad durante toda su vida, y a cuyos funerales acude el presidente de la República y hasta el Sumo Pontífice en su góndola papal, pero también guajiros, contrabandistas, arroceros, prostitutas, hechiceros y bananeros llegados para la ocasión.

«Ésta es, incrédulos del mundo entero, la verídica historia de la Mamá Grande, soberana absoluta del reino de Macondo, que vivió en función de dominio durante 92 años y murió en olor de santidad un martes de septiembre pasado, y a cuyos funerales vino en Sumo Pontífice.»

Rafael Conte ha dicho...
«El mayor juglar de nuestro tiempo, el hombre que por lo menos nos ha hecho menos infelices, o quizá rotundamente más felices en estos tan infelices tiempos que nos ha tocado habitar.»

Nueva edición revisada de la gran novela de Marcelo Mellado

Leopoldo Tapia, maestro de educación básica y poeta con aficiones ferroviarias, recibe la misión de preparar un reporte sobre el acoso del que estaría siendo víctima -por parte de oscuros funcionarios públicos- la Asociación de Poetas de la Cuenca del Maipo, liderada por un tal Badilla o Padilla. El pormenorizado relato de este mundo, de las jergas en que se comunican sus personajes y de los modos en que operan, hace de Informe Tapia un fresco incomparable de un cierto Chile que bien podría ser Chile entero.

Publicada originalmente hace quince años, esta novela es una pieza señera en el proyecto literario de Mellado, enfocado perspicazmente en la pequeñez humana -en particular la que puede surgir en el mundo burocrático y cultural-, pero siempre atento a la comicidad y la singularidad que son su correlato objetivo, de manera que la grisura no es aquí la tónica, sino más bien cierto tono carnavalesco, paródico, hilarante.

La historia de amor entre Qüity, una cronista de la sección policial de un diario, y Cleopatra, una travesti que ha abandonado la prostitución desde que se le aparece la Virgen. Siguiendo sus consejos, organiza en la villa El Poso, donde viven, una feliz utopía.

Autora finalista del 2020 International Booker Prize.

«Una de las novelas más aptas a esta efervescencia social de la lengua, y también más bellas y agudas.»
Silvia Hopenhayn

Exuberante y desbocada, barroca y veloz, exquisita y barriobajera es esta novela. "Pura materia enloquecida de azar", como pensaba que era la vida Qüity, la periodista locuaz que termina enamorada de Cleopatra, una travesti carismática entregada al plan salvador que le dicta la Virgen. Del conurbano bonaerense a Miami, esta santísima y plebeya trinidad, sus hijos, amigos y vecinos encarnarán una rebelión popular y sagrada, villera y delirante. Pero ni los milagros, ni la celebración, ni la música que revienta los pasillos de El Poso protegerán a esta utopía fiestera, anticlasista y transgénero.

Publicada por primera vez en 2009, La Virgen Cabeza impactó fuerte en el panorama de la literatura nacional. ¿De quién era esa voz personalísima que inscribía su lengua entre la Odisea, la cumbia, el canon argentino y el romancero español? Desmesurada, su autora, Gabriela Cabezón Cámara, obtuvo inmediatamente el elogio unánime de la crítica y el favor de los lectores hacia su proyecto: una revolución en pleno apogeo.

¿Cómo es crecer siendo hijo de militantes desaparecidos?

Escenas sueltas. De un verano en la costa con amigos y abuelas. Trazos. Del esfuerzo por hacer andar un camión como el que el padre usó para escapar junto con un grupo del ERP del asalto a un comando militar. Eso que del recuerdo llega. Otra charla más con alguien que conoció a mamá antes de que desapareciera. Cruces furtivos. Encuentros en la facultad o en la calle en los que tarde o temprano surge la pérdida de los padres. Sueños. La pesadilla de que alguien acecha o las medusas que se pueden interpretar en las reuniones de HIJOS. Relatos. "Fue como acostarse feliz después de regar las plantas y despertarse en medio de una inundación", escribe Félix Bruzzone. Una agenda vieja grita en un apellido la palabra exterminio. Y el futuro emite señales de lectura del pasado.

Porque esta particular orfandad no puede cerrarse con un solo hilo, porque el pasado es fragmentario y el gran relato es a fin de cuentas una recopilación minuciosa de detalles. Por eso los cuentos de 76 son el libro-hito de las narrativas de los hijos-de.

La crítica ha dicho...

«Si puede usarse el verbo "irrumpir" para hablar de Bruzzone es porque rompe una tradición e inaugura otra.»
Gabriela Cabezón Cámara

«¿La gran novela de los hijos de la dictadura? Sigan llegando tarde. El libro ya lo escribió Félix Bruzzone. Se llama 76 y es de cuentos.»
Edmundo Paz Soldán

«El narrador de 76, como si fuese un síntoma de sus mayores, no sabe y sabe, se olvida, no recuerda. Pero a diferencia de ellos -tal vez a diferencia también de sus otros mayores que intentaron la dictadura como tópico narrativo- su mirada puede encontrar algo nuevo que decir porque sabe que el mayor terror "no era la proximidad sino la distancia": no elude, tampoco reivindica ni condena, sino que horada como con un instrumento cortante la presencia ineludible de la desaparición, y le da entidad narrativa a una búsqueda identitaria que traspasa toda historia personal para convertirse en literatura.»
Ana Wajszczuk, Inrocks

«Volver a 76 es como recuperar el origen de una narrativa que se fue desprendiendo de la contención espacial del cuento para expandirse en novelas que derivan hacia el delirio, una imaginación desaforada o la parodia. No hay idealización ni nostalgia. Bruzzone prefiere el desvío de la ironía. La ficción es la mejor forma de completar los agujeros negros de la identidad rota.»
Silvina Friera, Página 12

Una compilación de relatos que descubren la visceralidad y el horror de los días en que personajes de mil tallas tratan de conservar la cordura.

Por estas páginas desfilan: un vengativo coach de recuerdos personales; un burócrata mexicano que vomita sobre la madre Teresa de Calcuta en el aeropuerto Charles de Gaulle de París; un reportero adicto al crack convertido en payaso de rodeo literario; el fantasma de Juan Rulfo; un psicoanalista lacaniano y caníbal; un videoartista cuya obra consiste en filmar pornografía gonzo con mujeres enfermas de sida; Dios revelado como nini; un narcotraficante idéntico a Quentin Tarantino obsesionado con encontrar y asesinar a Quentin Tarantino.

Todos ellos habitan mundos de estados éticos alterados. Sin embargo, a diferencia de lo que podría pensarse, esa alteración consiste en que su ética es más rigurosa que la nuestra; no más justa ni más benévola, pero sí más implacable.

Losdiez cuentos que integran este libro son vértigos totales, universos tan excéntricos como perfectamente lógicos. Transitan de la ternura del Ángel Exterminadora la violencia de una carcajada plagada de caries. Con una prosa afilada y contundente -feroz como un lento relámpago-, Julián Herbert nos recuerda que eso que llamamos «la experiencia humana» es sólo una masacre de capas de cebolla, una zona ciega y egoísta que somos incapaces de dilucidar.

En el prólogo de estos Doce cuentos peregrinos, García Márquez nos regala su explicación de por qué doce, por qué cuentos y por qué peregrinos.

En Barcelona, una prostituta que va entrando en la vejez entrena a su perro para llorar ante la tumba que ha escogido para sí misma. En Viena, una mujer se vale de su don de ver el futuro para convertirse en la adivina de una familia rica. En Ginebra, el conductor de una ambulancia y su esposa acogen al abandonado y aparentemente moribundo ex presidente de un país caribeño, solo para descubrir que sus ambiciones políticas siguen intactas. En estos doce relatos magistrales acerca de las vidas de latinoamericanos en Europa, García Márquez transmite la melancolía, tenacidad, pena y ambición que forma la experiencia del emigrante.

«El esfuerzo de escribir un cuento corto es tan intenso como empezar una novela. Pues en el primer párrafo de una novela hay que definir todo: estructura, tono, estilo, ritmo, longitud y a veces hasta el carácter de algún personaje. Lo demás es el placer de escribir, el más íntimo y solitario que pueda imaginarse, y si uno no se queda corrigiendo el libro por el resto de la vida es porque el mismo rigor de fierro que hace falta para empezarlo se impone para terminarlo. El cuento, en cambio, no tiene principio ni fin: fragua o no fragua. Y si no fragua, la experiencia propia y la ajena enseñan que la mayoría de las veces es más saludable empezarlo de nuevo por otro camino, o tirarlo a la basura.»

El escritor John Updike ha dicho...

«El cuerpo de sus cuentos está lleno de riqueza y sorpresas, y su vestido es la elocuencia. Son -la palabra es inevitable- mágicos.»

Un relato inédito de Sylvia Plath, la escritora que sigue fascinando generación tras generación, ilustrado por Mònica Bonet y con epílogo de Mariana Enriquez.

Labios del color de la sangre, el sol tornándose rojizo en el ocaso gris, cuervos que salen desbandados ante unas ruedas de tren que traquetean «culpa, culpa, culpa»: la extrañeza inunda el vagón que lleva a Mary Ventura hacia el noveno reino.

«Pero ¿qué es el noveno reino?», le pregunta a una mujer de ojos azules y piel arrugada. «Es el reino de la negación, de la voluntad congelada -responde-. No hay retorno posible.»

Inédito todo este tiempo, Sylvia Plath escribió este misterioso relato cuando tenía veinte años. Como apunta Mariana Enríquez en el epílogo a esta edición, el hallazgo suma ahora una pieza más al rompecabezas de una escritora que lo ha sido todo para todos.

Reseñas:
«El relato contiene el germen de la escritora en la que se convertiría Plath. [...] Mary Ventura y el noveno reino es el tipo de historia que a menudo se describe como onírica, pero está más cerca de la experiencia de estar atrapado en una pesadilla. Una cereza llega con tu ginger ale, y es tan roja que debes estar soñando. Un hombre acuña tu billete, y es tan aterrador que debes despertarte.»
The New Yorker

«La historia es inesperada y astutamente conmovedora. [...] Es descaradamente freudiana (y la misma Plath no confiaba en su valor), pero si se analiza cuidadosamente, ofrece una nueva perspectiva sobre cómo y por qué leemos a Plath hoy en día.»
The New York Times

Un ágil, divertido y en ocasiones amargo libro de relatos, con el que Antonio García se ganó un lugar destacado en la literatura colombiana contemporánea.

En los siete relatos que componen este libro se asoma una aguda consideración sobre la existencia humana: el amor, la cobardía, la familia, la rutina, temas que el autor aborda con un estilo ágil y directo y con grandes cuotas de humor.

Un profesor tontamente encaprichado con su alumna; dos amantes cuya relación se desmorona cuando empiezan a contar las veces que han hecho el amor; un hombre insignificante que conoce a dos lisérgicas diosas; un pobre diablo vestido de Papá Noel a quien la casualidad le regala la reivindicación perfecta; una niña testigo de los proverbiales errores de sus parientes; son algunos de los relatos que hallaremos en este libro.

La crítica ha dicho:

#Es posible ver cuál es el secreta unidad y el valor de estos relatos diversos: el tono del narrador. Fresco, agudo, ágil, sin miedo a perturbar con su oralidad la rigidez del discurso literario. Una voz entrañable#que recuerda al mejor Bryce Echenique#, capaz de capturar en detalles precisos la sensibilidad de una generación#.

Luis Fernando Afanador

#No recomendar estos cuentos sería una injusticia, porque están muy bien escritos. Y si los relatos son buenos, la nouvelle que le da nombre al volumen la considero sin reservas una obra maestra#.

Camilo Jiménez

Esperada selección y compilación de los cuentos de Selva Almada, hecha por su propia autora.

Dispersos o inhallables, estos relatos dan nuevo acceso a la literatura de Selva Almada, conocida por crónicas y novelas varias veces traducidas, elogiadas por la crítica y celebradas por los lectores.

Las siestas y los arroyos, los cardos y las máquinas, los caminos del litoral argentino. El calor. Compañeros, hermanos, abuelas, padres, amantes, amigos. Y, entre todos ellos, los códigos tácitos que revelan el carácter de los vínculos que los unen o los diálogos que los consienten y transforman, pero que sólo una autora de su talento permite que se escuchen cuando se los lee. En El desapego es una manera de querernos, Almada despliega toda la original potencia de su prosa.

"Selva Almada puede seguir hablando desde las esferas de la soledad de los territorios humanos, condenados desde su misma génesis; de la 'muerte' como una cosa 'vacía y oscura'; puede seguir hablándonos desde los márgenes, con esa violenta claridad de su lenguaje."

Luis Guillermo Ibarra, La Jornada, México

"Es literatura de provincia, como la de Carson McCullers, por ejemplo. Regional frente a las culturas globales, pero no costumbrista. Justo al revés de mucha literatura urbana, que es costumbrista sin ser regional."

Beatriz Sarlo, Perfil, Argentina