Castellanos Moya vuelve al personaje de Moronga, su última novela, para retratar la paranoia y el desarraigo de un emigrado por la violencia.

Erasmo Aragón sufre un abrupto cambio de vida al quedarse sin trabajo tras ser falsamente acusado de abuso sexual. La tensión que este incidente genera lo lleva a enterrar sus recuerdos. Sometido por los ansiolíticos, deja atrás la persona desinhibida que fue y se transforma en un ser torturado por la paranoia y en permanente estado de alerta. Durante el redescubrimiento de sí mismo conocerá a Joselin, enfermera que trabaja en la clínica psiquiátrica que sigue su tratamiento y a quien se aferrará como a un clavo ardiendo. Para cortar cualquier conexión con su pasado, Erasmo inicia junto a ella, en Suecia, una nueva vida que se verá sepultada por un alud de insatisfacción y dependencia.

En esta breve pero intensa novela, Horacio Castellanos Moya aborda uno de los temas centrales de su obra: el desarraigo que supone para las personas de varias regiones de Latinoamérica los conflictos allí existentes: personas a quienes la vida les ha sido negada; condenadas, de forma irremediable, a vagar por el mundo. Erasmo Aragón da voz a aquellos que habitan entre dos aguas, con un pie en su patria y el otro en países que les resultan hostiles: mientras tratan de mantener cierto equilibrio, la certeza de un hogar se les escapa de las manos.

La crítica ha dicho:
«Castellanos Moya ha convertido la ansiedad en una forma de arte y en un acto de rebelión».
Natasha Wimmer, The Nation

Sobre su obra anterior se ha dicho:
«La lucidez, la ironía, el sentido del humor y la voluntad de indagación en El Salvador, ese país que tanto le duele, son parte de su estilo».
La Nación (sobre Moronga)

« Moronga, de Horacio Castellanos Moya,ilumina las zonas más ambiguas del pacto moral en el que se sostienen las sociedades de control y vigilancia».
El País

«El instinto humorístico de Castellanos Moya marca también su trabajo: captura el absurdo noir que surge en los escenarios más mordaces o improbables».
The New York Review of Books

«Moronga parece llamada a ser la novela definitiva sobre la posguerrilla, un brutal documento literario dirigido a recordar que el latinoamericano del siglo XXI está obligado a convivir con la derrota».
El Universal

«A diferencia de tantos autores que escriben sobre la memoria, autores que creen que pronunciar el horror de alguna manera lo silencia, Moya imposibilita continuamente esa opción. [...] En general, las novelas de Moya preguntan: ¿Cuál es el verdadero valor de la memoria?».
LA Review of Books

«Castellanos Moya es un salvadoreño cuyo tema es la dolorosa historia reciente de su país y, como muchos novelistas latinoamericanos contemporáneos (César Aira, por ejemplo), trabaja en una cierta atmósfera de familiar aprensión».
The New York Times

El nuevo libro de relatos de Gonzalo Suárez,

un sendero de historias tenebrosas e inquietantes narradas por una de las voces

más respetadas del panorama cultural español.

El cementerio azul es una rara avis que sobrevuela nuestro mundo cotidiano para transportarnos, con la lucidez y el sentido del humor de uno de los creadores más respetados de nuestro panorama cultural, a espacios inexplorados.

El libro comienza un gélido noviembre en Varsovia, bajo las glaciales cuchilladas del viento en el barrio de Praga. De repente irrumpe la ficción y nos vemos inmersos en una sucesión de relatos que acompasan el tiempo y, paso a paso, se convierten subrepticiamente en un imaginario acontecer al que la lectura confiere vida, ¿qué es la literatura si no una alternativa soñada a la realidad?

La crítica ha dicho:

«Una insolencia sutil, un fino sentido del humor y una lucidísima visión de la realidad».
Eduardo Mendoza

«Siempre lo he visto como en una perpetua conquista del Oeste, de lo desconocido, en la frontera intentando avanzar hacia un territorio fantástico y hostil donde no sirven los recursos formales con los que uno se maneja en el mundo normal, [...] si en España hay un genio vivo, ese es Gonzalo Suárez».
Juan José Millás

«La obra literaria de Gonzalo Suárez no es solo muestra inequívoca de la presencia de un narrador vigoroso y distinto, sino también hitos que señalaban el camino de una modernidad a la que la literatura española estaba pugnando por incorporarse».
Javier Cercas

«De alguna manera cuyo secreto solo él conoce, Gonzalo Suárez transita desde hace años por los registros más variados de la vida intelectual española, pero esa actitud tránsfuga y casi de fantasma inquieta e incluso enoja a los críticos amantes del orden, los géneros y las etiquetas».
Julio Cortázar

«Gonzalo Suárez ha sabido recrear un sentimiento equivalente al que yo mismo busco provocar con mi obra».
Eduardo Chillida

«Lo leí ayer de una sentada y no salgo de mi asombro y admiración porque no quiero salir».

Rodrigo Fresán

«Gonzalo Suárez es ante todo, por encima de los géneros, del cine, de la literatura y el periodismo, un creador infatigable».
Guillermo Altares, El País

«Gonzalo Suárez es un creador sumamente original, un autor excéntrico, verdadero outsider de nuestro sistema cultural, que ha dado repetidas pruebas de esa condición en su prolífica labor como cineasta y como narrador».
Santos Sanz Villanueva, El Cultural

¿Cómo es crecer siendo hijo de militantes desaparecidos?

Escenas sueltas. De un verano en la costa con amigos y abuelas. Trazos. Del esfuerzo por hacer andar un camión como el que el padre usó para escapar junto con un grupo del ERP del asalto a un comando militar. Eso que del recuerdo llega. Otra charla más con alguien que conoció a mamá antes de que desapareciera. Cruces furtivos. Encuentros en la facultad o en la calle en los que tarde o temprano surge la pérdida de los padres. Sueños. La pesadilla de que alguien acecha o las medusas que se pueden interpretar en las reuniones de HIJOS. Relatos. "Fue como acostarse feliz después de regar las plantas y despertarse en medio de una inundación", escribe Félix Bruzzone. Una agenda vieja grita en un apellido la palabra exterminio. Y el futuro emite señales de lectura del pasado.

Porque esta particular orfandad no puede cerrarse con un solo hilo, porque el pasado es fragmentario y el gran relato es a fin de cuentas una recopilación minuciosa de detalles. Por eso los cuentos de 76 son el libro-hito de las narrativas de los hijos-de.

La crítica ha dicho...

«Si puede usarse el verbo "irrumpir" para hablar de Bruzzone es porque rompe una tradición e inaugura otra.»
Gabriela Cabezón Cámara

«¿La gran novela de los hijos de la dictadura? Sigan llegando tarde. El libro ya lo escribió Félix Bruzzone. Se llama 76 y es de cuentos.»
Edmundo Paz Soldán

«El narrador de 76, como si fuese un síntoma de sus mayores, no sabe y sabe, se olvida, no recuerda. Pero a diferencia de ellos -tal vez a diferencia también de sus otros mayores que intentaron la dictadura como tópico narrativo- su mirada puede encontrar algo nuevo que decir porque sabe que el mayor terror "no era la proximidad sino la distancia": no elude, tampoco reivindica ni condena, sino que horada como con un instrumento cortante la presencia ineludible de la desaparición, y le da entidad narrativa a una búsqueda identitaria que traspasa toda historia personal para convertirse en literatura.»
Ana Wajszczuk, Inrocks

«Volver a 76 es como recuperar el origen de una narrativa que se fue desprendiendo de la contención espacial del cuento para expandirse en novelas que derivan hacia el delirio, una imaginación desaforada o la parodia. No hay idealización ni nostalgia. Bruzzone prefiere el desvío de la ironía. La ficción es la mejor forma de completar los agujeros negros de la identidad rota.»
Silvina Friera, Página 12

El cierre de la Autobiografía en construcción de una Deborah Levy

que logra su habitación propia.

Deborah Levy imagina una casa en una latitud cálida, cerca de un lago o de un mar. Allí hay una chimenea y un mayordomo que atiende sus deseos, hasta el de discutir. Pero Levy en realidad está en Londres, no tiene dinero para construir el hogar que imagina, su apartamento es minúsculo y lo más parecido a un jardín en su casa es un banano al que entrega los cuidados que sus hijas ya no necesitan. La menor ha abandonado el nido, y Levy, a sus cincuenta y nueve años, está lista para afrontar una nueva etapa en su vida. Así, nos lleva desde Nueva York a Bombay, pasando por París y Berlín, mientras teje una estimulante y audaz reflexión sobre el significado del hogar y de los espectros que lo acechan.

Entretejiendo el pasado y el presente, lo personal y lo político, y convocando a Marguerite Duras, Elena Ferrante, Georgia O’Keeffe o Céline Schiamma, la autora indaga en el significado de la feminidad y de la propiedad. A través de sus recuerdos hace inventario de sus posesiones reales e imaginarias y cuestiona nuestra forma de entender el valor de la vida intelectual y cotidiana de la mujer. Después de Cosas que no quiero saber y El coste de vivir, esta obra es la culminación de una autobiografía escrita en el fragor de una vida que no está solamente protagonizada por Levy, sino por todas las mujeres que la sostienen con una red invisible.

Reseñas:

«La voz imprevisible, tierna, incisiva, entristecida y entusiasta de la Levy biógrafa ofrece un festín literario.»
Gonzalo Torné, El Cultural

«Por supuesto, Levy es feminista, su autobiografía desvela no solo una postura como mujer, también esa visión impregna otros temas como la migración, el imperialismo, el racismo o el amor. Estos textos según Levy tenían que narrar dos aspectos que nunca coexisten: el poder de los hombres y la vulnerabilidad que se permite la mujer al escribir.»
Ariana Basciani, The Objective

Sobre Cosas que no quiero saber:

«Una narración vivaz y brillante sobre cómo los detalles más inocentes de la vida personal de una escritora pueden alcanzar el poder en la ficción.»
The New York Times Book Review

«Un relato vívido y sorprendente de la vida de la escritora, que feminiza y personaliza las contundentes a afirmaciones de Orwell.»
The Spectator

Sobre El coste de vivir:

«Derrocha en el segundo tomo de su autobiografía tanto hallazgos expresivos como verdades acendradas [...] en un tapiz algo descosido que sin embargo se lee con delectación y donde rubrica sobre todo el regreso a los planteamientos de Simone de Beauvoir en El segundo sexo; esto es, vuelve a admitir la dificultad desquiciante de conjugar pareja, maternidad e independencia intelectual.»
El Periódico

«El coste de vivir es el precio que debe pagar una mujer para desmontar un hogar en el que ya no se siente como en casa. Para Levy, este acto radical da inicio a la búsqueda de una nueva vida que resulta inseparable de la búsqueda de una nueva narrativa.»
The Times

Narrativa al borde del abismo: casi todos los cuentos de Horacio Castellanos Moya.

Con la congoja de la pasada tormenta reúne veintidós piezas, compuestas entre 1987 y 2007, en las que Horacio Castellanos Moya prueba su singular maestría para crear personajes y ambientes, y para conseguir, mediante el arte del diálogo, que aquellos que habitan sus cuentos toquen al lector en lo más profundo de su alma.

Los protagonistas de estos relatos son prófugos que huyen con el miedo como único e inseparable compañero de su exilio, desarraigados que han presenciado una violencia que les trastorna la vida, inadaptados irremediables sentenciados a existencias terribles y sin salida. Algunos de estos cuentos nacen de las vivencias de la guerra, otros del destierro, en muchos casos de complicadas relaciones de pareja. Pero en todos ellos hay un sentimiento dominante común: la soledad o la congoja.

En esta narrativa al borde delabismo que son los relatos de Horacio Castellanos Moya, el erotismo, los prostíbulos y el alcohol hasta parecen devenir bálsamos efímeros o posibilidades de fuga y redención para unos personajes abocados a vidas aterradoras.

Notas personales, reflexiones y pequeños ensayos sobre autores y obras dibujan el mapa de la literatura de Horacio Castellanos Moya.

«Mi trabajo consiste en tragarla (la realidad), digerirla, para luego reinventarla de acuerdo a las leyes de la fabulación literaria».

La metamorfosis del sabueso. Ensayos personales y otros textos es una gran muestra de la calidad de Horacio Castellanos Moya como ensayista y de la sagacidad de su pensamiento crítico. Reúne notas personales, reflexiones, artículos, columnas y pequeños ensayos: piezas que, pivotando alrededor de los grandes temas que atraviesan la obra del autor, entrañan la confluencia del ensayo literario con la historia de violencia que ha marcado su vida.

Pero este libro es más que un tratado literario. Es un cuaderno personal en el que el autor despliega el mapa de voces literarias que han marcado su escritura y su trayectoria como lector. Dividido en tres partes, la primera, Breves palabras impúdicas, recoge las reflexiones del autor acerca de la violencia, la identidad y el contexto periférico de la literatura centroamericana; la segunda, La metamorfosis del sabueso, se centra en cavilaciones y reseñas sobre autores como Canetti, Kérstesz o Bolaño; y la tercera está dedicada a sus investigaciones sobre la obra de Kenzaburo Oé y su relación con la violencia. Es, en definitiva, un volumen que ilumina la obra narrativa de una de las grandes voces de la literatura centroamericana contemporánea.

La crítica ha dicho:
«Es un melancólico y escribe como si viviera en el fondo de alguno de los muchos volcanes de su país.»
Roberto Bolaño

«Es el único escritor de mi generación que sabe cómo narrar el horror, el Vietnam secreto que durante mucho tiempo fue Latinoamérica.»
Roberto Bolaño

«Las novelas de Horacio Castellanos Moya no dejan indiferente.»
Rosa Mora, Babelia

«El hondureño Horacio Castellanos Moya es un escritor experto [. . .] Tiene instinto para narrar sucesos, maneja con habilidad las elipsis y utiliza un lenguaje dúctil, rico de matices y capaz de afrontar con solvencia cualquier modalidad discursiva.»
Ricardo Senabre, El Cultural

«Castellanos Moya ha transformado la ansiedad en una forma de arte y en un acto de rebelión; ha redimido a la paranoia como un indicador positivo d ela putrefacción. A pesar del alejamiento y la crítica despiadada de su país, ha puesto a El salvador en el mapa literario, otorgándole una existencia internacional independiente de las noticias en primera plana.»
Natasha Wimmer

«Su humor ácido, similar a una película de Buster Keaton y a una bomba de relojería, amenaza la estabilidad hormonal de los imbéciles, quienes al leerlo sienten el irrefrenable deseo de colgar a la plaza pública al autor. La verdad, no concibo honor más alto para un escritor de verdad.»
Roberto Bolaño

Reconstruye, en un ejercicio prodigioso de encarnación de la historia de un país en los destinos de una familia, los episodios fundacionales de una saga ya presente en Desmoronamiento o Donde no estén ustedes.

Horacio Castellanos Moya retoma en esta novela la saga de la familia Aragón, afianzada en Desmoronamiento, y entreteje la lucha por el Estado con el devenir de una estirpe de hacendados y militares para quienes el destino de la patria es una cuestión de familia.

Pero el destino de estos hombres adopta todas las formas del fracaso, y para afrontar esas adversidades, Haydée abraza la práctica de escribir. Empieza a llevar un diario de los acontecimientos cuando su marido, el periodista Pericles Aragón, crítico mordaz con el gobierno del dictador salvadoreño, es arrestado y encarcelado. Mientras registra en su diario las conversaciones con su marido, narra la progresión de las detenciones, la prohibición de las visitas a los reclusos, las vicisitudes del golpe de Estado y de la consiguiente huelga general; al mismo tiempo, el devenir de su entorno familiar y social: la disparidad entre los padres de Haydée y Pericles –uno militar, adicto al régimen; el otro liberal, opuesto al tirano– y los sinos de sus tres hijos.

Uno de ellos, el licencioso Clemen, está implicado en el golpe de Estado y tratará de huir del país junto a Jimmy, su primo militar que también participó en el golpe. Sus aventuras se turnan con el dramático despertar de la conciencia de Haydée, que asiste, siendo testigo de sí misma, a las inesperadas consecuencias de su escritura.

La crítica ha dicho...
«Es un melancólico y escribe como si viviera en el fondo de alguno de los muchos volcanes de su país.»
Roberto Bolaño

«Es el único escritor de mi generación que sabe cómo narrar el horror, el Vietnam secreto que durante mucho tiempo fue Latinoamérica.»
Roberto Bolaño

«Las novelas de Horacio Castellanos Moya no dejan indiferente.»
Rosa Mora, Babelia

«El hondureño Horacio Castellanos Moya es un escritor experto [. . .] Tiene instinto para narrar sucesos, maneja con habilidad las elipsis y utiliza un lenguaje dúctil, rico de matices y capaz de afrontar con solvencia cualquier modalidad discursiva.»
Ricardo Senabre, El Cultural

En Desvelos de verano prevalece una atmósfera común: la del calor, la del verano; un entorno que, en el contexto de historias de pueblo o ciudades chicas, combina lo abierto con lo opresivo, el aire libre con el encierro (encierro incluso al aire libre). Martín Kohan deja de lado nuevamente la irreverencia de la que es capaz su literatura y, en un arte del manejo de la economía, esboza cada última línea dejándonos el pulso acelerado y con hambre de más.

En los cuentos que integran este volumen prevalece una atmósfera común: la del calor, la del verano; un entorno que, en el contexto de historias de pueblo o ciudades chicas, combina lo abierto con lo opresivo, el aire libre con el encierro (encierro incluso al aire libre).

El verano es el protagonista omnipresente en varios de los cuentos. Un protagonista harto, por momentos ahogado y cansado de sí mismo, que define la perspectiva y el tono de los otros personajes hasta llevarlos a un desenlace inesperado. Ese clima predomina y acaso contagia aun a los cuentos que no participan de ese tiempo ni de esa geografía. El conjunto se cierra con una intencional disonancia: un espacio moderno, un aeropuerto, en tiempos de Guerra Fría. El estilo es clásico: una escritura casi enteramente suscitada por la lectura de Cesare Pavese. Este libro es un ejercicio virtuoso que nos demuestra cómo nuestras lecturas se funden y resignifican en la escritura.

Martín Kohan hace a un lado una vez más la irreverencia de la que es capaz su literatura y, en un arte del manejo de la economía, esboza cada última línea dejándonos el pulso acelerado y con ganas de más.

Brillante y oscura, El hijo judío es una delicada arqueología de la obstinación de un niño que reclama la atención de sus padres. Una descarnada confesión de las múltiples coartadas para ganarse un espacio de aprobación en la conflictiva escena familiar. Un pequeño tratado sobre el exceso de amor y, paradójicamente, sobre el desamor. Y es, también, la lograda proeza de narrar la niñez desde la mirada adulta.

Premio de la Crítica de la Feria del Libro.

Sin ceder a la idealización de la infancia ni al regodeo en el dolor ante la decadencia física y la muerte, Daniel Guebel disecciona, con belleza y desasosiego, su tempranísima conversión al sueño de la literatura como un acto de reparación.

«¿Qué pasa si un escritor tendente a los juegos de espejos se enfrenta a su propia vida, al trauma de una infancia que parece no admitir el acolchado de la literatura? El resultado es El hijo judío, un libro único e intenso, que practica un equilibrio que sabe imposible entre el rencor y la piedad. Con un emocionante, por vulnerable, "deseo de reconciliación".»
Carlos Pardo, Babelia

«Con El hijo judío, Daniel Guebel prueba una vez más que es -quizá con Aira- el escritor con mayor amplitud de registro de la literatura argentina, alguien capaz de pasar sin solución de continuidad de la invención más desenfrenada a la crudeza total del documentalismo autobiográfico. Guebel es nuestro Philip Roth: un escritor que cuando escribe no le tiene miedo a nada.»
Alan Pauls, Ñ

«Es una novela hermosísima y conmovedora. No se me ocurren adjetivos mejores. Es un texto breve, entre tierno y triste, escrito maravillosamente.»
Alejandra López, Redacción

«Guebel se mide con Kafka en términos de sufridos hijos judíos. La alternancia entre el recuerdo de un padre autoritario y omnipotente con el presente del hombre viejo, agónico y triste, conforma los pasajes más conmovedores del libro.»
Violeta Gorodischer, La Nación

«El hijo judío es la narración de la conversión de Guebel a la religión de la literatura. Un espacio de escape a los radares de la ley y la observación paternas. Un lugar para ver todo de nuevo.»
Demian Orosz, La Voz

«Una incandescente lección de imprudencia.»
Transfuge

Del autor de En mil pedazos llega Katerina, la esperada nueva novela de James Frey ambientada en el París de 1992 y el Los Ángeles contemporáneo.

Un beso, una caricia. El amor y el sexo, el arte y las drogas, la locura de la juventud. Katerina es la explosiva nueva novela del escritor más controvertido de Estados Unidos.

James Frey nos lleva al París de los años 90 para contarnos la arrolladora historia de amor de un cóctel explosivo: un joven estadounidense aspirante a escritor que acaba de llegar a la ciudad de la luz para seguir los pasos de Henry Miller y una joven modelo noruega que está a punto de alcanzar la fama; ambos imprudentes, impulsivos, adictos y profundamente enamorados. Pasan veinticinco años y el escritor vive ahora en Los Ángeles, es rico y famoso, pero se siente paralizado y solo quiere estampar su coche contra un árbol, hasta que un mensaje anónimo lo lleva de vuelta a la vida, y posiblemente al amor, que abandonó años atrás.

Katerina es una novela autobiográfica que muestra la mirada abrasadora, arrogante y a la vez ingenua de un joven que no teme incendiar el mundo y su propia vida a la búsqueda de un sueño, sin tener en cuenta los posibles daños. «El chico malo de América» renace de sus cenizas con la misma emoción cruda y auténtica, y el mismo estilo percutido y deslumbrante, que lo encumbraron -y luego casi lo destruyeron- en sus controvertidas «memorias», En mil pedazos.

La crítica ha dicho...
«Esta novela brilla por su estilo eficaz, crudo, contundente. James Frey atrapa y no nos deja ir hasta el final, vacíos.»
LeParisien Week-end

«Un libro que reconcilia nuestro amor por el estilo más vigoroso, el modo de vida más trash y el sentimentalismo más melifluo.»
Elle

«Frey vuelve con Katerina, una historia de amor atractiva, intrigante y adictiva»
Publishers Weekly

«Frey prueba que puede reimaginar su pasado y convertirlo en una historia adictiva, perfilada en su característico flujo de conciencia.»
Booklist

«Una novela sensual y eléctrica que oscila entre el Los Ángeles actual y el París de 1992 [...]. Frey, quizás más conocido por su controvertido libro En mil pedazos, ha escrito una novela compulsiva que habla con honestidad del escándalo que hizo estallar su propia vida.»
Esquire.com

«Una evocación, entre la realidad y los fantasmas de una bohemia enloquecedora a mediados de los años 90 en París.»
Libération

Nº1 THE NEW YORK TIMES BESTSELLER LIST

Nominada al National Book Award 2020 y al Women’s Prize for Fiction 2021

Nº1 de la Indie Next List

Entre los mejores libros del 2020 según The New York Times, The Washington Post, NPR, People, Time Magazine y Vanity Fair

«Una reflexión AMBICIOSA sobre la RAZA y la IDENTIDAD.»
The New York Times

Generación tras generación, la comunidad negra del pueblo de Mallard, en Luisiana, ha intentado aclarar el tono de su piel favoreciendo los matrimonios mixtos. Las inseparables gemelas Desirée y Stella Vignes, con su color níveo, sus ojos castaños y su cabello ondulado, son un buen ejemplo de ello. Tan distintas y tan iguales, decidieron huir juntas del diminuto pueblo creyendo que también podrían escapar de su sangre. Años después y ante la mirada atónita de todos, Desireé regresa acompañada de una niña negra como el carbón. Hace tiempo que no sabe nada de Stella, después de que decidiera desaparecer y renunciar definitivamente a sus orígenes para vivir otra vida como mujer de raza blanca.

Aclamada como la digna heredera de Toni Morrison y James Baldwin, Brit Bennett es una de las grandes revelaciones de la literatura afroamericana de los últimos tiempos.

La crítica ha dicho...

«Una novela de una inmensa, brillante y poderosa inteligencia.»
Deborah Levy

«Una historia atemporal sobre lo que significa simplemente crecer, definirse y reinventarse, para negociar un lugar en el mundo. También es una profunda historia norteamericana, comprometida con el pasado y el presente racista de un país de una manera rigurosa. Es una lograda y conmovedora novela válida en cualquier época. En el momento actual, es punzante, dirigiendo sutilmente el relato hacia cuestiones sobre quiénes somos y quiénes queremos ser.»
Entertainment Weekly

«El tono y el estilo de Bennett recuerdan a James Baldwin y a Jacqueline Woodson, pero especialmente tiene reminiscencias del debut de Toni Morrison en 1970, Ojos azules.»
The Wall Street Journal

«Una saga familiar intergeneracional que aborda temas peliagudos sobre la identidad por raza y la intolerancia, y expresa los efectos corrosivos que provocan el secretismo y las imposturas. [...] al igual que Las madres, esta novela te mantendrá atado a sus páginas queriendo averiguar cómo sigue.»
NPR

«La magnífica segunda novela de Bennett -una reflexión ambiciosa sobre la raza y la identidad-indaga en las suertes divergentes de dos gemelas, nacidas en el Sur de Jim Crow, después de que una de ellas decida hacerse pasar por blanca. Bennett logra equilibrar las exigencias literarias de una caracterización dinámica con las realidades históricas y sociales del tema en cuestión.»
The New York Times

«Reinventarse o desaparecer son dos caras de la misma moneda. Bennett nos invita a considerar el significado de autenticidad cuando nos enfrentamos con la discriminación por raza, color de piel , sexo u orientación sexual. ¿Qué precio pagamos por ser nosotros mismos? ¿Cuántos de nosotros decidimos escapar de lo que se espera de nosotros? ¿Y qué ocurre al otrolado de la ecuación, la parte que dejamos atrás? La mitad evanescente explora todas estas cuestiones en esta exquisita historia de amor, supervivencia y éxito.»
The Washington Post

«Bennet ha creado un retrato demoledor de la identidad racial de Estados Unidos.»
Time

Edición revisada y ampliada de este «antimanual» pop para embarazadas rebosante de sexo, humor y ternura.

Dicen que las náuseas del embarazo son la respuesta al agujero negro emocional que se abre al saber que serás madre. Cuando Gabriela Wiener lo supo a sus treinta años reaccionó como buena cronista kamikaze y se lanzó a explorar la fuerza gravitatoria de la gestación: no hay experiencia más "gonzo" que el embarazo.

Wiener escarba siempre donde pocos quieren buscar y comparte sin pudor ni alarde sus hallazgos. En este recorrido desinhibido por las grutas del embarazo y la maternidad, la materia se expande y la duda acecha: ¿el amor maternal puede con todo?, ¿qué hago aquí, qué espero de todo esto?, ¿qué lleva a alguien ansiar convertirse en madre?

Esta lectura es un parto sin anestesia, un relato contra la cursilería y la frivolización que narcotizan a las embarazadas ante el "milagro de la vida". Aquí no hay magia ni almíbar; hay pornografía, abortos, pisos pequeños y una madre joven que lucha contra la precariedad lejos de su país. Porque ésta es también la historia de una migrante que llegó a España sin que a nadie le importara lo que había logrado en el hemisferio sur.

Han pasado diez años desde su publicación y Nueve lunas sigue siendo un testimonio que conjuga como pocos el terror, la belleza y las paradojas de la propagación de la especie. En esta edición revisada y ampliada, la autora dirige una carta a sus hijes para contarles cuánto ha cambiado todo y cuántas cosas por desgracia no cambian nunca.

La crítica ha dicho...
«Con determinados escritores no importa de qué trate el libro, porque el cerebro que lo ha creado es tan eufórico, tan perverso, tan irasciblemente específico, que quieres despejar un rincón de tu propio espacio mental e invitar al autor como inquilino permanente. [...] Este es el tipo de libro que leerás y pasarás a tus amigos con una nota que diga "Confía en mí". No necesitas tener un bebé para disfrutarlo. Haber sido un feto es suficiente.»
New York Magazine

«Ningún otro escritor en el mundo de habla hispana es tan ferozmente independiente y completamente irreverente como Gabriela Wiener. Poniendo constantemente a prueba los límites del género, su trabajo como cronista ha revelado valientemente verdades que algunos prefieren mantener ocultas sobre una variedad de temas, desde la vida cotidiana del deseo polimorfo a la fatigosa tarea de la maternidad.»
Cristina Rivera Garza

«Wiener es inmigrante, escritora, reportera, madre, y escribe desde ese lugar caleidoscópico con una voz intimista y transgresora. Explora su propia maternidad con una honestidad abrumadora y poco común en los relatos sobre maternidades.»
Carmen G. de la Cueva, elDiario.es

«No hay nada que a Wiener le interese más que tensar el límite.Bueno, sí, le interesa mucho más cruzarlo, y si por el camino se escandaliza alguien, ¡qué le vamos a hacer!»
Elena Hevia, El Periódico