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PRIMEROS POEMAS
Ya en desnudez total…
Cuándo ya noches mías…
Sola…
No sé qué hay en la tarde, en la luz, en el alma…
Esperando, esperando…
Mis manos…
Ahora soy una mano…
Oye…
Hoy tengo el corazón frío y azul…
La tarde es una inmensa gota gris…
Una lluvia pausada, alargada, serena…
Hoja caída, hoja…
Después de haber amado tanto todo…
Todo el cuerpo hacia qué…
Haberse muerto tanto y que la boca…
Nadie podría decirte, árbol seco…
Lo que siento por ti es tan difícil…
Los cristales de un agua refinada y purísima…
El mar no es más que un pozo de agua oscura…
El día va creciendo hacia ti como un fuego…
Ahora me mataste la lumbre y la serpiente…
Rosa dulce, mi mano…
Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto…
Este dolor, raíz, esencia de este…
El cielo triste y caliente, indolente, bajo, claro…
En el lecho, fragante…
Sí. Hay una mujer que a veces abre un piano…
Envuelta en la penumbra, taciturna, caída…
Quiero morir. No quiero oír ya más campanas…
Está solo, lejano…
Roca de soledad…
Si hubiera tiempo, el tiempo…
LA SUPLICANTE
Verano
Verano (1)
Verano (2)
La flor de ceniza
El olvido
La suplicante
CIELO CIELO
Cielo cielo
Callarse
El que come noche
Ella cierra los ojos
Sombra llanto
PARAÍSO PERDIDO
Paraíso perdido
POR AIRE SUCIO
Los cielos
Trabajar para la muerte
Poema con esperanza
Por aire sucio
NOCTURNOS
Qué fue la vida
Hasta cuándo
Si no quiero
El desdén
Eso
Ven
Noche de sábado
Una vez
Andar diciendo muerte
Noche desierta
Si muriera esta noche
La otra
Se está solo
Quiénes son
Cerrada noche humana
Volver
De nuevo
Pasar
La soledad
Quién
Noche sin nadie
Enumerandoló
Abandono y fantasmas
No hay ninguna esperanza
A la noche
Más soledad
El miedo
Cuando compre un espejo
Es negro
Lo que siente la mano
Y seguirá sin mí
Todo es muy simple
La noche
No
Basta
Qué tengo yo que ver
La última palabra
A callarse
Esto
Es claro
Los adioses
POEMAS DE AMOR
Un huésped
La piel
Entro en el juego
Escribo pienso leo
El testigo
El encuentro
La noche
Te estoy llamando
Un verano
No te amaba
En noches de la tierra
Dónde
Entre
Hombre
Maldito sea el día
Nadie
Carta I
Estoy tan triste
Estoy aquí
Tango
Ya no
Qué me importa
Puede ser
Vive
Calle inca
Comparación
Canción
No miraste
La limosna
Carta II
No supiste
Qué lástima
Yo quisiera
O fueron nueve
Carta III
Adiós
Quiero
Me pregunto
Adiós
Sueño
El amor
Quiero
Casi todas las veces
Después
Verte reír
Y qué
Susurramos
El espejo
Sabés
Para decirlo de alguna manera
La dicha
El ojo
Seis
Por qué
No es eso
Sueño
El muñón
Buscamos
El fuego
La metáfora
Anoche
Después no
No hay nadie
Adiós
Última carta
Sueños
El amor
POBRE MUNDO
I
Pobre mundo
Constante despedida
Cada tarde
Techo divino
Va rodando
Mar
En esta misma tarde
El leteo era un mar
Yo la vi
En el centro del mundo
Sueño
Por allá estará el mar
Vuelo ciego
Hay por qué
Pero qué
Esa estrella
Lejos
La casa el mar la tierra
Me voy a morir
II
En la noche de luna
La isla
Sólo para decirlo
A Guatemala
Playa Girón
Digo que no murió
Agradecimiento
A René Zavaleta
Por fin
Con los brazos atados
POETAS
A un retrato de Charles Baudelaire
L.V.
A un poeta
NO
Ni con delicadeza…
Uno siempre está solo…
Podés creer que nada…
Quiénes somos…
Alzar los ojos…
Noche de soledad…
Cómo olvidarse cómo… .
Es mentira.…
Tuve que ir…
Decir no…
La vergüenza…
Por ahora…
La noche más callada…
Sólo esperar que caigan…
Cada mirada se hurta…
Qué asco…
Hablando…
Confuso sedimento…
Alguno de estos días…
Si los libros no importan…
Ojos…
Si te murieras tú…
Si solos…
Y diré que estoy triste…
Estoy…
Quiero morir. No quiero…
Qué gran cosa la vida…
Ya no tengo…
Que no sirve para nada…
Nada dice el violín…
Sin arriba ni abajo…
Qué horror…
La piedra azul…
No sé quién soy…
Yo…
Se cerraron las puertas…
En el fondo del pozo…
La miel amarga…
Me cortan las dos manos…
La metamorfosis
Aquel carozo…
Llueve a cántaros…
Como un jazmín liviano…
Como un perro que aúlla interminable…
Como el que desvelado…
Como aquel que se saca los zapatos y suspira…
Como un disco acabado…
Cómo aceptar la falta…
Uno vive…
Pasa se va se pierde…
No abusar de palabras…
Silba y silba…
Negro licor…
Tanto da…
Qué queda…
Olvidado…
Tanto que estuve amando…
Inútil decir más…
Sobre este libro
Sobre Idea Vilariño
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